Schrott-Mail von Frida ... ach nein, wer hätt's gedacht.
Sie betont bei jeder Gelegenheit, dass sie ja immer für mich da ist.
Aber nicht hier.
Und da.
Und dann sowieso nicht.
Hierfür nicht.
Und dafür nicht.
Und dafür erst recht nicht.
Ich kann nur noch kotzen.
Wäre ich nicht noch körperlich platt, würde ich ausrasten.
Muss aufpassen, dass mich das nicht wieder nachhaltig runterzieht.
Ich hasse es so abgrundtief.
